Mareados pelo sacolejo do Prata

Foram mais de mil, os argentinos que investiram em lugares nos imponentes barcos da Buquebus para atravessar o Rio da Prata. Ainda houve os que se utilizaram da ponte aérea do sul e os que, por contar menos pesos nos bolsos, chegaram a Montevideo por terra. Mas o maior aglomerado dos fortineros veio pelo “Mar Dulce”, definição dada pelo navegador espanhol Juan Díaz de Solís, que passou por essas águas n’outras épocas. O perigo de conflitos com a polícia, contra certos aurinegros mais exaltados ou entre os próprios torcedores do Vélez foi dissipado na chegada: caminhavam devagar pela doca montevideana, como que enjoados pela travessia da fronteira natural entre porteños e orientales. 

Não foi com casualidade, sorte ou heroísmo que o Vélez chegou às semifinais – nem com dificuldades, inclusive. Ao menos não no mata-mata. Sobrou futebol e frieza para o sucesso copero dos moradores do bairro de Liniers, território charmoso pelas luminárias que contornam as calçadas pelas quais os torcedores do Vélez andam a procura de um lugar entre os grandes do país. Foi com um 5-0 e com um 7-2 (contra LDU e Libertad, no placar agregado) que a equipe se perfilou definitivamente para a conquista do título. E foi pela necessidade de levantar um troféu pesado, dos que forçam os tendões do punho do capitão, que mais de mil argentinos atravessaram o Rio. Para deixar de ser o maior pontuador das últimas temporadas na Argentina e se transformar em um quadro temido pelo que pôde conquistar de verdade no continente.

A Montevideo onde os torcedores do Fortín pisaram atrasados, quando o Prata apenas refletia o último sol da quinta-feira, já vivia esse jogo. Não desde a segunda-feira, quando quarenta mil ingressos sumiram dos pontos de venda em menos de uma hora. Tampouco desde a semana passada, no instante digno de receber dez livros apenas para contá-lo, o do gol de Estoyanoff em San Carlos de Apoquindo. É um jogo mistificado, imaginado, planejado e recriado nas mentes carboneras ao longo dos últimos vinte e quatro anos, as quase duas décadas e meia em silêncio por no llegar tan lejos en la Copa. Esperado desde outro momento merecedor da escrita de repetidos romances, aquele do gol de Diego Aguirre aos quinze minutos do segundo tempo da prorrogação do terceiro jogo (!) da final de 1987 contra o América de Cali, quando o empate valia aos adversários. O Peñarol quis aquilo de novo. E em muitos momentos foi só querer. Mas as bandeiras do Manya penduradas nos carros da capital uruguaia confirmam que algo vem mudando no futebol uruguaio.

O Nacional das semis de 2009 e a Celeste do Mundial 2010 foram precursores da maior bandeira do mundo e do Centenario lotado por mais de sessenta mil almas envoltas em amarelo e negro. É possível que os sonhos não fossem tão belos. E é possível que a consciência de que a história era feita nas noites congelantes do outono montevideano tenha impedido muitos torcedores de estarem nas bandejas do Estadio hoje. As jornadas de Libertadores foram se sucedendo em uma quantidade desconhecida até então por duas gerações de carboneros. Muitos, que iam para a cancha com a família, sentem o peso das partidas nas finanças. Outros simplesmente não conseguiram mensurar a velocidade que o delírio feito real era capaz de gerar nas buscas por bilhetes. É um estádio colossal no menor país da América do Sul, mas não hoje. Não porque os degraus inteiros de hinchas passem uma atmosfera de pequenez – e sim pelos infinitos bares e televisores acesos nas casas dos que não podem estar.

Em Florida, a cem quilômetros do epicentro de toda a fábula, o advogado Alejandro deve estar novamente frente à tevê da cozinha de casa, acompanhado pela esposa e a filha. Com a mesma aflição de sete dias atrás, diante da Católica. As mulheres do lar torcem pelo Nacional. Ferrenhamente. Naquela noite que começou inquietante e logo se pôs verdadeiramente desesperadora, Alejandro se apartou das provocações debochadas quando Roberto Gutiérrez venceu Sosa para meter o 2 a 0. Isolou-se em seu escritório, náufrago em uma ilha cercada de pensamentos sombrios por todos os lados e, sem uma tela para mirar, tentou afastar o frio do pessimismo com o calor irradiado por um rádio próximo ao ouvido. Escutando a Carve de Montevideo, abandonou sua ínsula aos 39 do segundo tempo. Trocou o nado por berros redentores. Alejandro é um par de olhos entre os milhões, aurinegros ou tricolores, voltados à partida de hoje. Contra um Vélez Sarsfield que passou goleando nas duas fases eliminatórias anteriores, mas para o qual o Estadio tem um canto ensaiado: “Vélez, ¿cuántas Copas tenés?”.

Na hora da loucura das vendas fulminantes de ingressos, o advogado de Florida estava a trabalho em Rivera, longe demais para cogitar uma entrada. Voltava para casa na véspera do jogo. Era acompanhado, na rodoviária, por Francisco, um policial conterrâneo seu. Outro torcedor do Peñarol. Outro que volta a provar agora os sabores de antigas noches coperas. E que, na menor menção à partida desta noite, pediu caneta e papel para rabiscar o cântico que lhe viera à mente de imediato, o mesmo que antes da partida já se pode ouvir neste círculo de concreto ao sul do sul. “Siete letras tu nombre formó / que mi mano de niño escribió / siete letras que el alma guardó / Peñarol, Peñarol, Peñarol / Dulce recuerdo que jamás olvido / oh, nombre querido que a mi corazón / trae el latido con el que palpita / cuando el pueblo grita, viva Peñarol”.

Direto do Centenario,

Iuri Müller e Maurício Brum