Enfim, a bola foi alcançada

Quando eu era GURI – ou seja, numa época em que as mulheres usavam SUÉTERES amarelos com ombreiras descomunais e adotavam penteados que as deixavam parecidas com a MADAME MIM -, ficava profundamente consternado com o comportamento automatizado do típico jogador de futebol, especialmente quando ele estivesse vestindo a camisa vermelha.

Podia ser coisa de uma mente INFANTE, que ainda ignorava a enorme decepção com o universo. Ou, então, de quem vê o jogo pela televisão, e não no campo – o que, bem sabemos, é como comparar uma asa de frango a uma costela de ovelha. Mas realmente me parecia que aquela bola que corria para a lateral ou aquele atacante que ESCAPULIA para dentro da grande área poderiam ser alcançados. Para tanto, bastava que o defensor tivesse um pouco mais de COJONES. Então, sem dúvida, tinha esgarçado a virilha para moer a rótula do furibundo ponteiro porta-voz da desgraça. Se tivesse um pouquinho mais de GANA. Se, além de jogador, assumisse, nem que por 90 minutos, a índole de um torcedor. Se enxergasse o vermelho como eu enxergo, em suma.

Mas tudo bem. ADMITO que não haveria coloradismo suficiente que fizesse um ZABALA alcançar e destroçar o JORGE VERAS, por exemplo. (Mas não custava nada que tentasse, aquele parasita da paixão alheia.) Ao menos, era assim que eu, guri inocente (mentira), cheio de sonhos (meia mentira), enganado pelo mundo (até hoje), percebia as coisas (nunca percebi nada) lá no casebre no interior de CACIQUE DOBLE (autoficção, adoro).

O tempo foi passando, as décadas avançando, a mulherada embarrigando e eu já tinha me acostumado ao fato de que o futebol era assim mesmo. Sempre impossível de alcançar aquela bola que escapa pela lateral, jogar de forma aguerrida nada mais era que um costume bárbaro do tempo em que a cabeça de algum SERVO da Idade Média servia como pelota. O futebol profissional era outra coisa, outro jogo, em que era bonito não alcançar a bola e ser cordial como uma prostituta falida. O negócio era comemorar de forma protocolar e arrumar a meia quando enquanto o adversário mandava a quinta geração do teu goleiro para o enxofre do zebu.

Mas, no futebol e na vida, sempre há uma nota DISSONANTE e redentora, aquele inadaptado que vocifera impropérios nas avenidas impessoais das grandes METRÓPOLES. Quando Guiñazu foi contratado pelo Inter com o propósito de que substituísse a Tinga, confesso que não levei muita fé. Apesar de sua boa passagem pelo Libertad, temi que fosse apenas mais um castelhano contratado com pompa que desandaria no futebol brasileiro.

Pois o senhor Pablo Horacio não apenas subistituiu com louvor nosso PREDADOR DE JESUS como talvez já o tenha superado em dedicação e CARISMA. As atuações do argentino são espetáculos arrebatadores da mais BAGUALESCA superação física e PUJANÇA de vontade. Nunca um jogador correu tanto em uma cancha de futebol, sabendo usar sua gana para incendiar um time e um estádio. Sim, aquela bola na lateral, vejam só, podia ser alcançada. O atacante virulento que não se aventurasse no quintal alheio.

É sincera minha COMOÇÃO ao ver Guiñazu envergando a braçadeira de capitão do Inter. Não há ninguém que represente melhor o espírito de um torcedor dentro do campo e, portanto, ninguém mais apropriado para levantar taças do que um jogador que simplesmente se esfola rolando e correndo pela grama, bradando contra o juiz e o universo, faiscando canelas e derrubando os rivais de roldão. Tudo isto apenas para mostrar que, bem, o futebol é, acima de tudo, TEMPERAMENTO.

Hoje, aquela bola rolada certeira para o gol do Inter pode até entrar, mas prendo a respiração e até o último momento tenho a esperança de que Guiñazu rasgará a grama para afastá-la em mais um carrinho antológico. E essa expectativa, a possibilidade de que mesmo a jogada mais óbvia não esteja consumada, a evidência de que Guiñazu joga como qualquer colorado faria se pudesse, é o que realmente importa.

Saudações,
Douglas Ceconello.