Neandertal

Domingo irei ao estádio.

Buscarei o mais inóspito dos cantos. Fugirei de toda e qualquer sombra. Camisa amarrada ao punho, deixarei o sol me castigar com toda sua virulência.

Protegerei minha fertilidade da chapa quente de cimento – outrora conhecida como arquibancada – mantendo-me de pé por toda a partida.

Com a cerveja quente e sem álcool em uma duas mãos e o saquinho de amendoim na outra, aguardarei ansiosamente a derrota de meu time.

Pois preciso mandar alguém à merda – e os onze adversários, técnico, reservas, árbitros e toda a torcida adversária não me satisfarão. Preciso mandar cada vivente do meu time ao quinto dos infernos.

A caminho do estádio, percorrerei as ruas podres do centro decadente e vazio.

Punhos cerrados, descontarei nos retrovisores alheios todos os instintos reprimidos por séculos de civilização. Um vidro quebrado por cada nãosenhor, simsenhor, desculpesenhor, nãoaconteceránovamentesenhor, comlicença, obrigado, oalugueltáatrasado, issonuncameaconteceuantes, vamosdarumtempo.

Não quero gols. Quero sangue. Tesouradas. Fraturas. Rompimentos. Joelhos quebrados. Expulsões.

Livre dos comentários redundantes, das piadas infames e do show do intervalo na voz marcante de Léo Batista, buscarei nas profundezas do inconsciente a inspiração necessária para criar os palavrões mais escrotos e politicamente incorretos. E os gritarei a pleno pulmões até a rouquidão completa.

Acertarei meio litro de mijo quente na cabeça do treinador.

Se houver gol, abraçarei tudo que se mover ao meu redor com o vigor de um náufrago resgatado.

Já na saída, xingarei a cavalaria montada da polícia militar alto o bastante para massagear meus brios, baixo o suficiente para não ser escutado.

Domingo irei ao estádio e de lá voltarei cheirando a mijo, suor e raiva.

Deitarei no sofá, assistirei aos gols da rodada e dormirei.

Fedido, alienado e feliz.

Esplêndida narrativa enviada por Thalles Gomes.